Lieblingsgedichte der Deutschen im Jahr 2000

 Piper Verlag

Die Lieblingsgedichte der Deutschen nach einer Hörerumfrage des Westdeutschen Rundfunks aus dem Jahr 2000. Natürlich sind es nur die Lieblingsgedichte der Hörer, die bei dieser Umfrage mitgemacht haben, also die von literarisch Interessierten, die Gedichte mögen.

Bob Dylan-Fans werden dabei nicht in großem Umfang teilgenommen haben.

Naheliegenderweise ist Erich Kästners Berlin in Zahlen* nicht dabei, obwohl ich es dem einen oder anderen der unten genannten vorziehen würde.

1. Hermann Hesse: Stufen

 Wie jede Blüte welkt und jede Jugend 

Dem Alter weicht, blüht jede Lebensstufe, 

Blüht jede Weisheit auch und jede Tugend 

Zu ihrer Zeit und darf nicht ewig dauern. 

Es muß das Herz bei jedem Lebensrufe 

Bereit zum Abschied sein und Neubeginne, 

Um sich in Tapferkeit und ohne Trauern 

In andre, neue Bindungen zu geben. 

Und jedem Anfang wohnt ein Zauber inne, 

Der uns beschützt und der uns hilft, zu leben. 

Wir sollen heiter Raum um Raum durchschreiten, 

An keinem wie an einer Heimat hängen, 

Der Weltgeist will nicht fesseln uns und engen, 

Er will uns Stuf´ um Stufe heben, weiten. 

Kaum sind wir heimisch einem Lebenskreise 

Und traulich eingewohnt, so droht Erschlaffen; 

Nur wer bereit zu Aufbruch ist und Reise, 

Mag lähmender Gewöhnung sich entraffen.

Es wird vielleicht auch noch die Todesstunde 

Uns neuen Räumen jung entgegen senden, 

Des Lebens Ruf an uns wird niemals enden, 

Wohlan denn, Herz, nimm Abschied und gesunde!

2. Joseph von Eichendorff: Mondnacht

Es war, als hätt der Himmel
Die Erde still geküsst,
Dass sie im Blütenschimmer
Von ihm nun träumen müsst.

Die Luft ging durch die Felder,
Die Ähren wogten sacht,
Es rauschten leis die Wälder,
So sternklar war die Nacht.

Und meine Seele spannte
Weit ihre Flügel aus,
Flog durch die stillen Lande,
Als flöge sie nach Haus.

3. Rainer Maria Rilke: Herbsttag

4. Theodor Fontane: Herr von Ribbeck auf Ribbeck im Havelland

5. Rainer Maria Rilke: Der Panther

6. Friedrich Schiller: Die Bürgschaft

7. Erich Fried: Was es ist

8. Eduard Mörike: Er ist's

9. Conrad Ferdinand Meyer: Der römische Brunnen

10. Johann Wolfgang Goethe: Der Zauberlehrling

11. Friedrich Hölderlin: Hälfte des Lebens

12. Rainer Maria Rilke: Herbst

13. Matthias Claudius: Abendlied

14. Johann Wolfgang Goethe: An den Mond

15. Johann Wolfgang Goethe: Erlkönig

16. Paul Celan: Todesfuge

17. Joseph von Eichendorff: Wünschelrute

18. Erich Kästner: Der Mai

19. Johann Wolfgang Goethe: Wandrers Nachtlied II

20. Eduard Mörike: Um Mitternacht

21. Johann Wolfgang Goethe: Prometheus

22. Friedrich Hebbel: Herbstbild

23. Friedrich Schiller: Das Lied von der Glocke

24. Otto Ernst: Nis Randers

25. Theodor Fontane: John Maynard

26. Hermann Hesse: Im Nebel

27. Ludwig Uhland: Frühlingsglaube

28. Johann Wolfgang Goethe: Gesang der Geister über den Wassern

29. Theodor Storm: Abseits

30. Hans Carossa: Der alte Brunnen

31. Rainer Maria Rilke: Ich lebe mein Leben

32. Wilhelm Lehmann: Atemholen

33. Joachim Ringelnatz: Die Ameisen

34. Erich Kästner: Sachliche Romanze

35. Anonym: Du bist mîn, ich bin dîn

36. Heinz Erhardt: Die Made

37. Jakob van Hoddis: Weltende

38. Ina Seidel: Trost

39. Gottfried Benn: Nur zwei Dinge

40. Berthold Brecht: Erinnerung an die Marie A.

41. Hilde Domin: Nicht müde werden

42. Annette von Droste-Hülshoff: Der Knabe im Moor

43. Joseph von Eichendorff: Sehnsucht

44. Paul Fleming: An sich

45. Johann Wolfgang Goethe: Gefunden

46. Johann Wolfgang Goethe: Mailied

47. Hugo von Hofmannsthal: Vorfrühling

48. Hugo von Hofmannsthal: Die Beiden

49. Eduard Mörike: Im Frühling

50. Ingeborg Bachmann: Die gestundete Zeit

51. Berthold Brecht: An die Nachgeborenen

52. Wilhelm Busch: Selbstkritik

53. Annette von Droste Hülshoff: Am Turme

54. Marie von Ebner-Eschenbach: Ein kleines Lied

55. Andreas Gryphius: Betrachtung der Zeit

56. Kurt Tucholsky: Augen in der Groß-Stadt

57. Eduard Mörike: Gebet

58. August von Platen: Das Grab im Busento

59. Rainer Maria Rilke: Liebes-Lied

60. Joachim Ringelnatz: Ich hab dich so liebe

61. Ludwig Uhland: Des Sängers Fluch

62. Dietrich Bonhoeffer: Von guten Mächten wunderbar geborgen

63. Wilhelm Busch: Ein dicker Sack

64. Adelbert von Chassimo: Das Riesen-Spielzeug

65. Johann Wolfgang Goethe: Willkommen und Abschied

66. Friedrich Hebbel: Sommerbild

67. Johann Gottfried Herder: Ein Traum

68. Else Lasker-Schüler: Ein alter Tibetteppich

69. Christian Morgenstern: Das ästhetische Wiesel

70. Rainer Maria Rilke: Blaue Hortensie

71. Joachim Ringelnatz: Im Park

72. Gottfried Benn: Astern

73. Eduard Mörike: Septembermorgen

74. Anonym: Dunkel war's, der Mond schien helle

75. Gottfried Benn: Reisen

76. Berthold Brecht: Die Liebenden

77. Matthias Claudius: Die Sternseherin Lise

78. Hilde Domin: Nur eine Rose als Stütze

79. Johann Wolfgang Goethe: Mignon

80. Johann Wolfgang Goethe: Wanders Lied I

81. Heinrich Heiner: Ein Jüngling liebt ein Mädchen

82. Heinrich Heine: Das Fräulein stand am Meere

83. Heinrich Heine: Im wunderschönen Monat Mai

84. Heinrich Heine: Leise zieht durch mein Gemüt

85. Herrmann Hesse: Beim Schlafengehen

86. Mascha Kaléko: Sozusagen grundlos vergnügt

87. Else Lasker-Schüler: Mein blaues Klavier

88. Christian Morgenstern: Der Lattenzaun

89. Börries von Münchhausen: Lederhosen-Saga

90. Rainer Maria Rilke: Advent

91. Joachim Ringelnatz: Arm Kräutchen

92. Eugen Roth: Ein Mensch

93. Gustav Schwab: Das Gewitter

94. Kurt Schwitters: An Anna Blume

95. Georg Trakl: Verklärter Herbst

96. Kurt Tucholsky: Ideal und Wirklichkeit

97. Walther von der Vogelweide: Ich saz ûf eime steine

98. Theodor Fontane: Die Brücke am Tay

99. Rose Ausländer: Nicht fertig werden

100. Joachim Ringelnatz: Überall

*Erich Kästner (1899-1974)

Berlin in Zahlen [1931]

Laßt uns Berlin statistisch erfassen!
Berlin ist eine ausführliche Stadt,
die 190 Krankenkassen
und 916 ha Friedhöfe hat.

53 000 Berliner sterben im Jahr,
und nur 43 000 kommen zur Welt.
Die Differenz bringt der Stadt aber keine Gefahr,
weil sie 60 000 Berliner durch Zuzug erhält.
Hurra!

Berlin besitzt ziemlich 900 Brücken
und verbraucht an Fleisch 303 000 000 Kilogramm.
Berlin hat pro Jahr rund 40 Morde, die glücken.
Und seine breiteste Straße heißt Kurfürstendamm.

Berlin hat jährlich 27 600 Unfälle.
Und 57 600 Bewohner verlassen Kirche und Glauben.
Berlin hat 606 Konkurse, reelle und unreelle,
und 700 000 Hühner, Gänse und Tauben.

Berlin hat jährlich 27 600 Unfälle.
Und 57 600 Bewohner verlassen Kirche und Glauben.
Berlin hat 606 Konkurse, reelle und unreelle,
und 700 000 Hühner, Gänse und Tauben.
Halleluja!


Berlin hat 20 100 Schank- und Gaststätten,
6300 Ärzte und 8400 Damenschneider
und 117 000 Familien, die gern eine Wohnung hätten.
Aber sie haben keine. Leider.

Ob sich das Lesen solcher Zahlen auch lohnt?
Oder ob sie nicht aufschlußreich sind und nur scheinen?
Berlin wird von 4 500 000 Menschen bewohnt
Und nur, laut Statistik, von 32 600 Schweinen.
Wie meinen?

(zitiert nach: Berlin. 100 Gedichte aus 100 Jahren Aufbau Verlag 1987)

Franz Werfel: Lächeln, Atmen, Schreiten

                   Lächeln, Atmen, Schreiten 

	Schöpfe du, trage du, halte
	tausend Gewässer des Lächelns in deiner Hand!
	Lächeln, selige Feuchte ist ausgespannt
	all übers Antlitz.
	Lächeln ist keine Falte,
	Lächeln ist Wesen vom Licht.
	Durch die Räume bricht Licht, doch ist es noch nicht.
	Nicht die Sonne ist Licht,
	erst im Menschengesicht
	wird das Licht als Lächeln geboren.
	Aus den tönenden, leicht, unsterblichen Toren,
	aus den Toren der Augen wallte
	Frühling zum erstenmal, Himmelsgischt,
	Lächelns niederglühender Brand.
	Im Regenbrand des Lächelns spüle die alte Hand,
	schöpfe du, trage du, halte!
	Lausche du, horche du, höre!
	In der Nacht ist der Einklang des Atems los,
	der Atem, die Eintracht des Busens groß,
	Atem schwebt
	über Feindschaft finsterer Chöre.
	Atem ist Wesen vom höchsten Hauch.
	Nicht der Wind, der sich taucht
	in Weid', Wald und Strauch,
	nicht das Wehn, vor dem die Blätter sich drehn ...
	Gottes Hauch wird im Atem der Menschen geboren.
	Aus den Lippen, den schweren,
	verhangen, dunkel, unsterblichen Toren,
	fährt Gottes Hauch, die Welt zu bekehren.
	Auf dem Windmeer des Atems hebt an,
	die Segel zu brüsten im Rausche,
	der unendlichen Worte nächtlich beladener Kahn.
	Horche du, höre du, lausche!
	Sinke hin, knie hin, weine!
	Sieh der Geliebten erdenlos schwindenden Schritt!
	Schwinge dich hin, schwinde ins Schreiten mit!
	Schreiten entführt
	alles ins Reine, alles ins Allgemeine.
	Schreiten ist mehr als Lauf und Gang,
	der sternenden Sphäre Hinauf und Entlang,
	mehr als des Raumes tanzender Überschwang.
	Im Schreiten der Menschen wird die Bahn der Freiheit geboren.
	Mit dem Schreiten der Menschen tritt
	Gottes Anmut und Wandel aus allen Herzen und Toren.
	Lächeln, Atem und Schritt
	sind mehr als des Lichtes, des Windes, der Sterne Bahn,
	die Welt fängt im Menschen an.
	Im Lächeln, im Atem, im Schritt der Geliebten ertrinke!
	Weine hin, knie hin, sinke! (Franz Werfel)

Rezitation des Gedichts durch Franz Werfel (mp3)

M. Claudius: Kriegslied

 Kriegslied.

’s ist Krieg! ’s ist Krieg! O Gottes Engel wehre,

     Und rede du darein!

’s ist leider Krieg – und ich begehre

     Nicht Schuld daran zu seyn!

5

Was sollt’ ich machen, wenn im Schlaf mit Grämen,

     Und blutig, bleich und blaß,

Die Geister der Erschlagnen zu mir kämen,

     Und vor mir weinten, was?

Wenn wackre Männer, die sich Ehre suchten,

10

     Verstümmelt und halb todt

Im Staub sich vor mir wälzten, und mir fluchten

     In ihrer Todesnoth?

Wenn tausend tausend Väter, Mütter, Bräute,

     So glücklich vor dem Krieg,

15

Nun alle elend, alle arme Leute,

     Wehklagten über mich?

Wenn Hunger, böse Seuch’ und ihre Nöthen

     Freund, Freund und Feind ins Grab

Versammelten, und mir zu Ehren krähten

20

     Von einer Leich’ herab?

Was hülf’ mir Kron’ und Land und Gold und Ehre?

     Die könnten mich nicht freun!

’s ist leider Krieg – und ich begehre

     Nicht Schuld daran zu seyn.

(Matthias Claudius)

"Der Gedanke einer Mitschuld scheint absurd, aber welche Mühe kostet es, ihn niederzuhalten! Und zuletzt drückt er eben doch noch durch, langsam, wie das schwarze Blut durch einen festen Verband. Der Dichter wagt es nicht,, vor Gott und der Welt feierlich zu erklären, er sei unschuldig; er kann nur merkwürdig stockend sagen, er möchte nicht schuldig sein.

Damit zieht er die dunkle Konsequenz aus einer triumphalen Erkenntnis des Jahrhunderts: dass die Menschheit ein Ganzes sei, verschwistert alle zusammen und miteinander auf dem Weg ins beßre Land. Wenn das stimmt, dann kann man sich auch aus der Schuld der andern nicht einfach wegstehlen. 'Alle Menschen werden Brüder', jubelt es in diesen Jahren. Ja, sagt Claudius dazu, auf Tod und Leben. Wer könnte ihm heute widersprechen?" (Peter von Matt)

"Das Gedicht entstand 1778, zu Beginn des Bayerischen  Erbfolgekrieges zwischen    Österreich  und dem mit  Sachsen und  Russland verbündeten  Preussen, der am 3. Juli 1778 erklärt wurde. Am 5. Juli 1778 marschierten die Preussen in Böhmen ein; am 13. Mai 1779 wurde der Krieg diplomatisch mit dem Frieden von Teschen beendet. Im Juli 1778 war das glimpfliche Ende noch nicht abzusehen.[...]" (Wikipedia)

Weitere Materialien zur Analyse (norberto42)

Wann folgt ein glimpfliches Ende?

Verlaine und Rimbaud

Les sanglots longs

Des violons
De l'automne
Blessent mon coeur
D'une langueur
Monotone.

Tout suffocant
Et blême, quand
Sonne l'heure,
Je me souviens
Des jours anciens
Et je pleure.

Et je m'en vais
Au vent mauvais
Qui m'emporte

Deçà, delà,
Pareil à la
Feuille morte.

(Paul Verlaine)

Klang und Stimmung. Das Wortgespinst in seiner Ganzheit von Form und Gehalt ging nie in mich ein. Dass ich das Gedicht auswendig konnte, ist lange her - wenn ich es überhaupt einmal auswendig konnte. Aber es hat mich mehr berührt als andere Gedichte, die ich besser verstanden habe.

Als Verständnishilfe eine möglichst wortgetreue Übersetzung ohne jeglichen poetischen Anspruch:

Die langen Schluchzer
der Geigen
des Herbstes
verwunden mein Herz
mit einer eintönigen Mattigkeit

Ganz erstickt
und blass, wenn
die Stunde schlägt
erinnere ich mich
der alten Tage
und ich weine.

Und ich gehe weg
Im kalten Wind,
der mich hinweg trägt

nach dieser Seite, nach jener
ganz wie
ein totes Blatt.

Sensation

Par les soirs bleus d’été, j’irai dans les sentiers,

Picoté par les blés, fouler l’herbe menue :

Rêveur, j’en sentirai la fraîcheur à mes pieds.

Je laisserai le vent baigner ma tête nue.

Je ne parlerai pas, je ne penserai rien :

Mais l’amour infini me montera dans l’âme,

Et j’irai loin, bien loin, comme un bohémien,

Par la Nature, — heureux comme avec une femme.

(Arthur Rimbaud)

"Sie waren das berühmteste männliche Liebespaar der Literaturgeschichte [...]

„Ich bin entfremdet, entwurzelt, wütend, dumm, umgekippt. Ich hoffte auf Sonne, unendliches Wandern, Reisen, Abenteuer, Bohème-Leben.“ Auf dem Platz vor dem Bahnhof steht eine Skulptur von Rimbaud, umgeben von Tafeln im Asphalt mit Auszügen aus seinen Gedichten. Dass man diesen Ort für eine Hommage ausgewählt hat, kommt nicht von ungefähr. Denn hier bestieg Rimbaud als Sechzehnjähriger den Zug, um sich heimlich in Richtung Paris aufzumachen. Es war die erste seiner vielen Fluchten und brachte ihm, da ohne Fahrschein unterwegs, gleich eine Festnahme und eine Geldstrafe ein.

Eine Ironie der Geschichte

Das Musée Arthur Rimbaud ist in einem der prachtvollsten Gebäude von Charleville-Mézières untergebracht. Die alte Mühle am Ufer der Maas, die mit ihren barocken Säulen eher an ein kleines Schloss erinnert, wurde 1626 von Prinz Charles de Gonzague, dem einflussreichen Neffen König Heinrichs IV., errichtet, der die nach seinem Vornamen benannte Stadt zu einem fortschrittlichen Handelszentrum ausbauen wollte. Als Krönung seiner urbanen Visionen gilt die Place Ducale, die mit ihren ockerfarbenen Pavillons und weiten Arkadengängen eine maßstabgetreue Kopie der berühmten Place des Vosges in Paris ist. [...]

Es wird dokumentiert, wie Rimbaud zu einer Art Popstar der Literatur wurde, obwohl er seiner rebellischen Dichtkunst lediglich fünf Jahre seines Lebens widmete. Gezeigt werden Werke von berühmten Künstlern, die dem literarischen Umstürzler gehuldigt haben. Pa­blo Picasso, Alberto Giacometti und Fernand Léger haben sein trotziges Gesicht skizziert, Jean Cocteau hat sein berühmtestes Werk „Le Bateau ivre“ (Das trunkene Schiff) mit Wellen und Fischen illustriert. Und an den Wänden stehen in großen Lettern einige von Rimbauds surrealistischen Kernsätze, etwa „Je est un autre“ (Ich ist ein anderer) oder „L’ennui n’est plus mon amour“ (Langeweile ist nicht mehr meine Liebe).

Auf dem Bürgersteig vor dem Museum hat man „chaise-poèmes“ installiert, Stühle mit Versen des Dichters – sich mit dem Hintern auf Poesie setzen, das hätte dem Provokateur Rimbaud gefallen. Auf der anderen Straßenseite steht das Haus, in dem die Familie Rimbaud, die wegen dauernder Streitigkeiten mit den Nachbarn oft umgezogen ist, von 1869 bis 1875 lebte. Diese Maison des Ailleurs, das Haus von Anderswo, ist den rastlosen Reisen Rimbauds gewidmet. Geräuscheffekte lassen das Tuten der Schiffe in den Häfen erklingen, das Feilschen auf orientalischen Märkten, das Getrampel von Kamelkarawanen. Die Besucher gehen auf Holzböden, auf denen man Karten gezeichnet hat, die die fluchtartige Odyssee des „Mannes mit den Windsohlen“ dokumentieren.

Nachdem Paul Verlaine 1873 in Brüssel nach durchzechter Nacht auf seinen Liebhaber geschossen, ihn leicht am Handgelenk verletzte hatte und dafür zwei Jahre lang in ein belgisches Gefängnis musste, war die tumultuöse Beziehung zu Ende. Genauso radikal machte Rimbaud daraufhin Schluss mit der Literatur und veröffentlichte nie mehr ein Werk. Dafür drängte es ihn fort von der Heimat. Er ging zu Fuß über den Gotthard nach Italien, wurde Söldner in der niederländischen Kolonialarmee auf Java, wo er bald desertierte, zog als Hilfskraft mit einem Wanderzirkus durch Skandinavien, beaufsichtigte einen Steinbruch in Zypern, handelte mit Kaffee, Tierhäuten, Parfums und Waffen in Äthiopien, Somalia und im Jemen. [...]"

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